oxxxel: (Default)
8-й тур Барсумской рулетки принес мне "Разносчика пиццы" Дианы Бош от [livejournal.com profile] maugletta
Что хочется сказать - ну не умеют женщины писать детективы, не умеют.
Данный опус представляет собой сборную солянку из всевозможных сюжетных линий, надерганных у всех классиков (преимущественно, похоже, с "Десяти негритят").
Завязка проста - в загородном доме собирается теплая компашка, участники которой потихоньку начинают при загадочных обстоятельствах отдавать, как говорится, концы. На место прибывает (зачем-то по дороге подбирая случайную попутчицу) бравый полицейский, который много с умным видом ходит, много с не менее умным видом видом думает, что-то фоткает, потом чертит на бумажке, и в итоге - при деятельной помощи своей случайной попутчицы - все разгадывает.
Но по прочтении (и даже в процессе оного) остается так много "мужских" вопросов, что даже не зная пол писателя, можно сразу сказать - писала женщина.
Кратко вопросы (реально их намнооого больше).
1) Первой  погибает жена главного героя. Ее увозят коронеры. И что далее делает муж? Вы будете смеяться - он не делает ничего. Ну то есть он такой ходит по комнатам, разговаривает с гостями, с полисменом... Умерла, как говорится, так умерла - чо, проблема, что-ли?
2) Полисмен такой говорит - "всем свидетелям нужно остаться переночевать в этом доме". Ну а чо? Это-ж в порядке вещей! Дел ни у кого нету, на работу завтра никому не идти - почему бы не переночевать в доме, где только что произошло (само-) убийство?
3) Дом в течение вечера под завязку набивается людьми, которые опосредованно (через 5-х лиц) знакомы, или имеют общие интересы (причем в самых разных отраслях деятельности). И при этом (в лучших традициях жанра) все следят за всеми.
4) В действие пускают тропический яд (Ааааа!! Девушки, как бы это вам получше объяснить: существуют сотни способов отправить недруга на тот свет, кроме как отравить ему сигару - причем сигара-то эта еще и не его).
<---> 
105) Открыть счет в швейцарском банке гораздо более сложная процедура. А уж легализовать деньги не мне вас учить, как это делается.
106) Шыдевр - герой внезапно по клиент-банку (!) узнает, что деньги куда-то уплыли!!! Аааааа!!! Девушки, что-ж вы такое забористое курите? Вы что, в первый раз услышали словосочетание клиент-банк? Кодовое слово? А СМС-оповещение?
107) А это что еще за черт из табакерки, который, оказывается, уже долгое время  (!) втирается в доверие к главным героям, и главный детектив об этом прекрасно осведомлен?
И так далее, и так далее, и так далее.

И да, главное - забыл сказать, что по ряду признаков это происходит в наше время в одном из российских городов!
-------------------------------
Резюмирую.
Время от времени я экспериментирую над собой, и пытаюсь съесть салат из морской капусты. Да, я знаю, что это жутко полезно. там йода прорва для здоровья это реально нужно организму. Но воспоминания из детства-то не обманешь - и когда я с интервалом лет в 5-6 открываю очередную банку с салатом из этой весьма полезной водоросли - меня, извините, немедленно и неотвратимо влечет в отхожее место. Но это не означает. что я через очередные 3-4-5 лет опять не попробую ее попробовать.
Так и с женскими повестями\детективами. Казалось бы - ну что тебе, "Хелл, приключения наемницы" мало? Олега Роя (прочитал пару романов) тебе подавай?
Но нет, надо-же все-таки прочувствовать - может, в очередном-то опусе найдется-таки брюльянт?
Увы. В ныне препарируемум романчике здравого смысла ни на грош - но уж эмоциональной-то составляющей хоть отбавляй. Одно слово - фейк, как и ее (его?) литературный псевдоним.
Спасибо за внимание.
-------------------------------
PS Про  Гарднера помню, но это чуть попозже, извини.
oxxxel: (Default)
"Желтая линия" Михаила Тырина, доставшаяся мне от [livejournal.com profile] sam_newberry в рамках 7-го тура барсумской рулетки, меня просто разочаровала. Такого количества избитых штампов, висящих "хвостов" и позаимствованных сюжетных линий в одной книге я еще не видел.

Вкратце: главный герой - этот, как его... А! Борис Еникеев - по пьяни вместе со странным "случайным" собутыльником попадает в "другой мир", где вынужден начинать все сначала. Причем этот странный попутчик неожиданно так много знает об устройстве этого, казалось бы, столь далеко отстоящего от Земли мира, что невольно закрадываются некоторые сомнения а уж не засланный ли это казачок профессиональный ли это вербовщик-архонт (из "Железного мира" О. Лукьянова)? Где-то через 20 страниц, на которых Щербатин (тот самый собутыльник) в основном менторским тоном зачитывает Борису правила поведения в этом мире, действие наконец-то начинает хоть как-то развиваться.

Перед глазами недоумевающего читателя мелькают обрывки сюжетов, слабо связанные между собой - планета, на которой охотятся на ледяных червей (при этом для добычи, казалось бы, весьма ценного пищевого ресурса зачем-то используют полуразрушенные комбайны и низкоквалифицированный персонал), неожиданно оказывается с двойным дном, на котором (sic!) вполне себе тепло и живут некие антиподы, охотящиеся на добычу, случайно валящуюся "с неба", на которых в свою очередь охотятся армейские вербовщики, которые даже телепортатор нормально настроить не умеют отправляют новобранцев на какую-то войну (привет, "Билл, герой галактики" Гарри Гаррисона), где добрые и благородные ивенки стонут под гнетом оккупации из-за того, что на их планете найден ценный минерал, но не сдаются и, размахивая длинными ножами и подгоняя своих коров, внезапно нападают на базу оккупантов, в результате чего герои сначала теряют конечности, а потом их сознания  вообще  ВНЕЗАПНО (ха-ха, тут даже ссылку лень давать) пересаживают в тела пленных ивенков - разумеется. в рамках сугубо научного эксперимента. Ну и так далее, и так далее, и так далее.

В общем, сплошное "Автостопом по галактике" Дугласа  Адамса, но написанное так коряво и с таким количеством фактических ляпов, что даже попытки хоть как-то прописать общественно-политическое обустройство этого самого "иного мира" скатывается в банальное переименование обычных для землян терминов (ну уж в этом-то, конечно, г-н Тырин преуспел). И даже пресловутая "желтая линия" (якобы определяющая судьбы людей в этом мире) не спасает сюжет - тут же выясняется, что сойти с нее настолько просто, что не совсем понятно, ради чего, собственно было огород-то городить (даже цветовая дифференциация штанов в "Кин-Дза-Дза" - и то была ярче, выпуклее прописана).

В общем, книга не тянет даже на сюжет для дешевой компьютерной игры, а уж на то, чтобы за нее еще и деньги платить - ну уж нет. Увольте-с.
oxxxel: (Default)
В этом туре басурманской барсумской рулетки мне досталась Улица Отчаяния Иэна Бэнкса от  [livejournal.com profile] keis_case 
Книжка, вобщем-то довольно интересная, хотя сначала что-то, что называется "не пошла". Но пришлось себя заставить, и где-то с 30-35-й страницы наконец-то вошел во вкус.

Рассказ ведется от имени Дэниэла Уэйра (или, как он сам себя называет, Уэйрд), автора песен и исполнителя выдуманной рок-группы "Frozen Gold", которая (по легенде) прогремела во всех чартах и хит-парадах семидесятых. Роман построен по принципу слоеного пирога - мы то находимся в настоящем времени когда отошедший от дел Уэйрд, уставший и  разочаровавшийся, бесцельно прожигает свою жизнь в шотландской глуши и размышляет о самоубийстве - то "откатываемся" лет на 15 назад, когда неуклюжий, долговязый 17-летний парень, безумно влюбленный в музыку решил найти мало-мальски состоявшийся музыкальный коллектив, которому он мог бы предложить свои песни и мелодии. И вот судьба свела его с "Frozen Gold" -  группой, созданной в его родном городе и довольно успешно исполняющей по местным барам сборные миксы из популярных в то время песен. И, как говорится, все сразу завертелось. Безусловный талант Уэйрда, помноженный на харизматичность фронтменов группы и прагматичность немедленно окруживших их продюсеров в кратчайшие сроки вывел "Frozen Gold" на вершины хит-парадов. А дальше - все пошло поехало по накатанной колее. Гастроли, альбомы, концерты, дикие гонорары, бешеная популярность с одной стороны - и алкоголь, наркотики, дебоши в отелях ну и все остальное, что обычно прилагается к этому делу.
И вот уже 31-летний Уэйрд, еще совсем, вобщем-то, молодой человек, владелец огромного состояния и прилагающихся к нему атрибутов (замков, самолетов и тропических островов), после распада группы одиноко живет в когда-то купленном зачем-то "соборе святого Джута", заваленным тоннами всякого хлама (как он поясняет, оставшегося после выступлений группы в России "по бартеру",  и не нашедшего впоследствии спроса) пишет джинглы для радиостанций и размышляет о том, как он "дошел до жизни такой". Он сутками пьет, бродит ночами по собору (который и не собор вовсе, а так, подделка), а всем приходящим заявляет, что он не хозяин этого здания, а просто сторож. Точь-в точь я в молодости.

Все происходящее в романе описывается очень дотошно, педантично, и в то же время обыденно - и от этого как-то ужасающе правдоподобно. В общем, история о том, как зажигаются рок-звезды, как они пылают - и как они сгорают.
Несмотря на некоторую занудность повествования - книга очень жизненная, в конце-концов я прочитал ее раза три - знаете, как это бывает? Открываешь наугад на какой-то странице - и пока не дочитаешь до конца, уже не оторвешься. Ну или пока не дойдешь до места, которое уже почти наизусть знаешь :)
--------
Ну и вырву, пожалуй, из нее небольшую цитату для размышления:

<...> — Вот оно, — сказал я, опуская бинокль.
— Что?
— Твое имя.
— Кристина? Кристина Брайс?
— Часть его. Часть от «Кристина». Кристина недоуменно вскинула брови.
— Откинь «и», «эн», «а», — объяснил я. — Что останется? «Крист» (Christ).
— У тебя часто бывают такие идеи?
— Вот это мы и обыграем, мы приколотим к кресту тебя ! Прямо на сцене!
— Благодарствую, — поклонилась Кристина.
— Вот как это будет, — не унимался я. — Мы положим тебя на огромную гитару, на ее гриф, там будет вроде как крестовина… нет, это будут две обычные гитары, образующие перекладину креста. Да, точно! Ты ложишься на нее в темноте, а потом тебя поднимают вертикально, и вспыхивает свет, и ты словно висишь на кресте, распятая, а потом ты спрыгиваешь вниз, берешь одну из этих, из перекладины, гитар и начинаешь первую песню.
Кристина скептически фыркнула, легла на спину, заложила руки за голову и некоторое время изучала высокий, темно-серый потолок.
— Да, — согласилась она в конце концов, — отдельные люди  могут и возмутиться. И все же это слишком умственно.
— Ну уж не знаю. Зрительные образы запоминаются. Эта штука должна сработать. Я бы и вправду предложил ее использовать, только ведь нас линчуют. <...> 



oxxxel: (Default)
Если кто не обратил внимание, это я второй раз играю в Барсумскую рулетку.
Кому лень идти по ссылке, вкратце: каждый месяц [livejournal.com profile] felix_zilich объявляет новый тур своеобразной литературной "лотереи". Народ регистрируется (вход свободный), и через день-два крутится барабан. По результатам розыгрыша выстраивается цепочка участников, кто кому должен выдать книгу для прочтения. То есть каждый получает задание, но и  сам должен выдать задание, но уже другому регистранту. Далее в течение примерно месяца выданную книгу надо прочитать - и по прочтении забацать пост-рецензию.
В первый раз у меня была "Дорога" Кормака Маккарти от [livejournal.com profile] alexsan1983 (спасибо, расширились горизонты). Во второй - "Улица отчаяния" Иэна Бэнкса от [livejournal.com profile] keis_case (ну, тут уж расширилось сознание, буквально).

В-общем и целом, постараюсь придерживаться сдвоенного графика - коротенько сразу по прочтении, и поподробнее поближе к дедлайну. Но, с другой стороны, это уж как фишка ляжет, извените.
oxxxel: (Default)
Пока   [livejournal.com profile] felix_zilich  не просек опоздание, под шумок отмечусь в барсумской рулетке.
Прочитал наконец-то  в оригинале "Дорогу" Кормака Маккарти (первую серию рецензии см. здесь). Параллельно прочитал еще некоторое количество рецензий как на роман, так и на одноименный фильм. Впечатления двойственные. В обшем,  все как-то поверхностно жгут, без огонька. Попробую сказануть свое веское мнение.
-----------------------------------
Вкратце сюжет: Мир уничтожен под самый корешок. Вся обозримая  поверхность планеты засыпана слоем вязкого пепла. Главгероев двое - отец и сын. Отец думает, что на юге бывшего США живется легче, чем на севере - и прется, соответственно, на юг. Ну и сына за собой тащит, разумеется. И весь роман они идут. Безысходность. Идут, по пояс проваливаясь в ямы с вонючей жижей. Идут под радиоактивным(?) дождем, кутаясь в обрывки целлофана. Идут по серому снегу, обвязав ступни обрывками старого ковра. Идут, изнывая от голода и жажды. Идут, прячась от бандитов и людоедов, рыщущих по округе. Идут. Они просто идут. Не думая о завтрашнем дне. Не думая о том, что ждет их впереди. Не загадывая на будущее. Они просто идут. И думают. Каждый о своем. 
Но.
Если внимательно присмотреться, можно увидеть столько смысловых пластов, что мама не горюй. И по моему скромному мнению, этот роман - отнюдь не о дороге. Это роман о поиске. И не только о поиске смысла, как казалось бы вначале. А о поиске совершенно конкретной вещи. Или предмета. Или человека. Ведь кто знает, кто (или что) он такой (или такое)? Итак: 
-------------------------------------
Бывшая Земля. Постапокалипсис. Отец и Сын идут искать Третьего. Духа. Святого Духа. Зачем? Неизвестно. Никто не знает. Известно только, что нужно найти. Нужно идти. Нельзя стоять. Через снег. Сквозь дождь. Мимо ям. Сквозь каньоны. Нужно идти. Нужно найти. И тогда... Тогда неизвестно, что. Что-то изменится? К лучшему? Вряд ли. К худшему? Вряд ли. Но нужно идти. Нужно найти. Или нет? Или все зря?  
Мимо мелькают второстепенные персонажи. Звери, люди. Он? Не он? Кто знает? Как увидеть? Люди - опасность. Звери - чудовища. Никто не нужен. Никто не поможет. Никто. Безысходность.

<...> прошло чуть больше, чем полромана<...>

ВСПЫШКА!!! ОН? Этот  грязный старик? Этот жуткий призрак? Нет. Не он. А может?..

- Отец! Слышишь? Вернемся! МЫ НЕ МОЖЕМ ТАК ПРОСТО УЙТИ!
- Сын! Мы не можем вернуться. Это не Он.
- Мы вернемся.
- Хорошо.

Приютили. Покормили. Обогрели. 
- Что ты ешь?
- Что дадут.
- Кто?
- Вы же дали?

Безысходность.

- Отец, дай ему с собой еды.
- Но она наша!
- Дай.
- Хорошо.

Безысходность.

- Старик! Если бы не Сын...
- Знаю. Я бы тоже не дал.
- Да.
- Хорошо.

<...> и в таком ритме идет почти до конца.<...>

И наконец...

ВСПЫШКА!

Он! Он? ОН!!
Поздно.

Остался только Сын.
И Он.
Дух. Святой Дух.
Что они могут?
Что они могут вдвоем?

Поздно.
Безысходность.
Безысходность.
oxxxel: (Default)
Если вы блоггер писатель с богатым воображением.
Если у вас (упаси боже) нелады в семье.
Если вы вспыльчивы и иногда плохо контролируете себя.
Если вы мечтаете о перемене мест.
Если вы беспокоитесь за свой рассудок.
Если вы склонны к клаустрофобии или (не приведи господь) к алкоголизму. 
И при этом если вы хотите спокойно спать ночами, не желаете судорожно вздрагивать, когда открываются двери лифта, прятаться от стриженых кустов, разговаривать с воображаемыми людьми и вообще, если вы хотите, чтобы ваша кукушка была здорова - то никогда.
Слышите меня?

НИКОГДА. 

Не пытайтесь прочитать "Сияние" Стивена Кинга на ночь глядя.
Потому что это не книга, а один сплошной пиздец фильм ужасов.
Запомните.
Я предупредил.
oxxxel: (Default)
На выходных вписался играть в барсумскую рулетку у [livejournal.com profile] felix_zilich
Вчерась согласно жеребьевке мне досталась "Дорога" Кормака Маккарти от [livejournal.com profile] alexsan1983
Прочитал русскую версию, отчитываюсь:
Переводить англоговорящих неоклассиков на русский язык у нас практически никто не умеет. (Мне достался перевод некой Степаненко). Ну так вот, "один из наиболее интересных современных американских писателей, продолжающих традиции Эрнеста Хемингуэя и Сола Беллоу" роман которого "остается в списке бестселлеров, не сходит с прилавков книжных магазинов" и т.д. и т.п. например, с ее слов выглядит как-то так:

Нунахуй, пошел английский первоисточник искать.

Profile

oxxxel: (Default)
oxxxel

October 2012

S M T W T F S
 1 234 5 6
78 9 10 111213
14 1516171819 20
2122 23 24 25 2627
28293031   

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 24th, 2017 10:57 pm
Powered by Dreamwidth Studios